Es ist Januar. Ich muss es mir immer wieder sagen: Es ist Januar. Und es ist Winter. Und, so sagen es die Wetterexperten im Radio und im Internet, es wird wieder kalt werden, am Ende des Monats. Warum aber fühlt es sich plötzlich schon wie Frühling an? Warum möchte ich am liebsten Blümchen pflanzen, die Gummistiefel auspacken, die frische Luft tief einatmen und einen gaaaaaanz langen Spaziergang machen? Warum mache ich immerzu das Fenster und die Balkontür auf (und immer mal wieder zu, denn es ist auf Dauer doch ein wenig frisch …)? Vielleicht, weil der Himmel so schön blau ist. Vielleicht, weil ich in diesem Jahr schon genug habe vom Winter. Vielleicht, weil die Sonne endlich scheint und die 5 Grad über Null sich anfühlen wie 10. Doch es ist Januar. Winter im Wedding.

Einmal traf ich Joe.

Joe, der eigentlich Joachim Dumkow heißt, hat eine Wohnung, in die ich sofort einziehen würde. Eine hübsche Filmsammlung, Schallplatten und Kunst an den Wänden. Altbau im Wedding. Joe ist zu beneiden. Er lebt inmitten dieser schaurig-romantischen Filmkulisse (“Lili Marleen”, “Die Blechtrommel”), dreht kleine Videos, schreibt Gedichte und plant Kulturevents, zu denen er sich gern einige Freunde mehr einlädt. Platz hat er ja, ein verwunschenes Grundstück mit historischer Restbebauung, 12000 Quadratmeter groß.

Von Joe erfuhr ich von Berliner Asyl Verein für Obdachlose, dem 1896 eingerichteten Obdachlosenasyl am Panke-Ufer (bekannt als Wiesenburg), von bedeutendenen Gründervätern (unter ihnen Rudolph Virchow) und intensiver Nutzung des Geländes (30.000 Übernachtungen allein in den ersten zwei Jahren).

Joe ist nett, servierte Kaffee, zeigte mir ein Video vom letzten Sommerfest und fasste die Geschichte der Wiesenburg zusammen und lieh mir sofort die Chronik aus, die er bald als Büchlein veröffentlichen möchte. Er beantwortete meine Fragen, doch eine Frage nahm ich unbeantwortet mit nach Hause: Warum schläft das Denkmal Wiesenburg in der Halböffentlichkeit. Ich, die den ebenfalls denkmalgeschützten Alten Gutshof in Strausberg  mit zum Leben erweckte, bin begeistert und träume sofort von Kulturprogrammen und öffentlichem Leben gleich um die Ecke, von tollen Open-air-Konzerten, Freiluftkino in der Ruine, Tanz im Denkmal und und und. Machen die Wiesenburger nicht. Sie öffnen die Tür nicht jedermann. Wir, der Mit-Weddinger und ich, rätseln gemeinsam warum die Wiesenburger auf den ersten Blick etwas öffentlichkeitsreserviert sind. Wir finden keine schlüssige Erklärung. Gefragt haben wir Joe nicht.

Man ahnt nicht, was sich hinter dem Zaun mit dem Hinweis “Privatgelände” verbirgt. Wenn man sich der Wiesenburg nähert, gelangt man an die Grenze der Öffentlichkeit, weil die Wiesenburger nicht öffentlich sein wollen. Das bedeutet jedoch nicht, dass sie nicht gastfreundlich sind. Ganz im Gegenteil.  Und ich käme gern einmal wieder.

Wiesenburg, Wiesenstraße, Berlin-Wedding

Traurig schauten wir im Sommer zwischen den Gardinen hervor als unser Energielieferant die Straße aufbuddeln ließ und unsere heile Weddinger Parkflächenwelt aus dem Gleichgewicht brachte. Wir trösteten uns: Dies ist ein endlicher Zustand. Plaster auf, Loch ausgehoben, in der Tiefe rumgewirtschaftet, Sand wieder reingekippt, Pflaster drüber, fertig. So lange kann das schließlich nicht dauern.

Wir übten uns in Geduld als sie kamen und schippten, als sie irgendwann im Erdreich rumfummelten (nur wann? – keiner hat es gesehen) und atmeten auf, als sie zur angesagten Zeit den Rückzug begannen. Ein großer Bagger mit Sand kam, um die Ordnung wieder herzustellen. Doch als die Pflasterbrigade kam, wurde es eigenartig. Ein bunter Haufen Kerle brachte uns erst zum Lachen, dann ganz langsam zur Verzweiflung. Nicht nur, weil sie meistens rumstanden oder ihre Handys benutzten. Nicht nur, weil sie nur an einem Tag der Woche erschienen. Nicht nur, weil sie einfach nicht fertig wurden. Ihr Stil war uns fremd. Sand rein an einem Tag, Sand wieder raus am anderen. Steine sortiert in einer Woche, umsortiert in der nächsten. An drei Stellen gleichzeitig mit dem Pflastern begonnen, jeweils nur zwei Reihen geschafft. Dann wieder extra eingeschippten Sand wieder ausgebuddelt. Dann gerüttelt. Einmal ein kleines Stückchen (zur Probe?). Dann zwei Wochen nichts. Dann nochmals das gleiche Stück, den Rest irgendwann. Wir waren verwirrt.

Inzwischen war viel Zeit ins Land gegangen, der versprochene Fertigstellungstermin lange überschritten. Legen die da ein Mosaik? Wurde ich spöttisch gefragt … Kunst ist manchmal schwer zu ertragen. Manchmal lässt sie den Blutdruck steigen. Etwa den des Mit-Weddingers, der da sagte: “Ich geh da gleich runter und verlege die Steine selbst!” Ich gebe zu, ich hatte den Gedanken auch schon.

Heute haben wir Autofahrer schließlich zivilen Ungehorsam geübt. Wir parken jetzt einfach wieder da, wo wir unser Parkgewohnheitsrecht wissen. Ist doch fertig. Ist uns schnuppe, dass es Baustelle ist. Ist uns egal, dass dort Parkverbot ist. Das Loch ist zu, das Pflaster drauf. Jetzt reicht es!

Während ich meinen Wagen parke, denke ich an Element of Crime.

Die Gemeinschaft der Autofahrer hat heute entschieden, dass die Baumaßnahme in unserer kleinen, stillen Straße beendet ist. Sollen sie woanders Kunst spielen.

Ich weiß nicht, ob ich ein Kleingartentyp bin. Ich stelle mir vor, dass es mir zu eng ist, zu klein. Aber der Mit-Weddinger schätzt kuschelige Höhlen und ich das Grün. Deshalb haben wir schon einmal über ein Gärtchen nachgedacht. Für die Kinder wäre es toll, mein grünes Herz könnte erblühen und der Mit-Weddinger hätte vielleicht einen hübschen Platz zum Lesen. Noch ist nicht klar, wer die Blümchen gießen würde (und ob überhaupt). Nur deshalb zögerten wir.

Ich hätte nie gedacht, dass Berlin die Stadt der Kleingärtner ist. Ich sah immer nur Straßen und Hochhäuser und Clubs und Cafés und Universität. Heute spaziere ich durch die kleinen Oasen der Stadt und freue mich, dass die Geschichte meiner Wahlheimat einen solchen Trumpf in die Hand gespielt hat. Mehr als 76000 Kleingärten gibt es in Berlin (Hamburg hat nur 36000 Parzellen), zusammengefasst in fast 1000 Kolonien. Die Schrebergärten nehmen 3160 Hektar ein. Kein Qudratmeter ist verschenkt, finde ich.

Nirgendwo liegen die Kleingärten so zentral wie in Berlin. Das liegt daran, dass Anfang des 19. Jahrhunderts die so genannten Armengärten bewusst in der Nähe der großen Firmen wie Siemens oder AEG angelegt wurden. Ich profitiere heute davon, wenn ich durch die Kolonien im Wedding spaziere (zumindest in Gedanken, denn es ist ja leider Herbst und ich soll an heißen Tee denken).

Im Wedding gibt es fast 2000 Kleingärten, lerne ich vom Kleingartenverein. Es gibt 27 Kolonien, die größte liegt im Afrikanischen Viertel. Vielleicht könnte ich mir dort zu Füßen der hohen Häuser eine grüne Scholle aussuchen. Ich könnte gärtnern, grillen, endlich eine Hängematte aufhängen und den Kinderchen beim Hopsespielen zusehen. Der Mit-Weddinger blättert und blättert und ich döse den Tag weg. Natürlich ohne Gartenzwerg. Dafür mit bunten Lampions, die ich überall verteilen würde und die an lauen Abenden hübsch aussehen. Wenn doch nur Sommer wäre!

Jan Bierbrauer würde mir zustimmen. Ihn hat es von Hannover nach Berlin verschlagen. Er wohnt im Wedding. Er hatte kein Bild im Kopf als er kam. Das Bild, das er sich im Laufe der Jahre erarbeitet hat, blieb positiv, und er gestaltet es mit. Jan Bierbrauer wohnt in einer alten Fabriketage in der Uferstraße gleich neben den Uferhallen. Er hat eine riesige Wohnung mit angeschlossenem Atelier, die Panke fließt vor seiner Tür, er kennt die schönste Bank am Flüsschen, nette Ausgehmöglichkeiten, viele Künstler und eine Champagnerbar in der Prinzenallee. Alles im Wedding. Ohne Vorurteile ist er gekommen und hat in seiner Etage ein kleines Hostel mit vier Zimmern ausgebaut und es Ufernacht genannt. Er hat sich nicht überlegt ob es Besucher blöd finden könnten, im Schmuddel-Wedding zu nächtigen.

Eine Übernachtung bei Jan ist günstig und gemütlich. Für 25 Euro/Nacht schläft man in hübsch ausgebauten Zimmern, die von Künstlern eine individuelle Note erhielten. Es gibt eine sehr schöne große Küche, ein Gemeinschaftsraum mit vielen Videos und den Hauskater Oskar. Alles sehr WG-like, alles sehr gemütlich.

“Die Leute, die hier her kommen, wissen nicht, in welche Ecke sie gekommen sind”, sagt Jan. Sie kommen von überall auf der Welt und landen im Wedding. 20 Minuten vom Flughafen Tegel und gleich am U-Bahnhof Pankstraße, mitten in Berlin. “Unsere Anbindung hier ist sensationell.” Seine Gäste, so sagt er, sind zufrieden. Jan Bierbrauer macht ebenfalls einen entspannten Eindruck. Und deshalb ist für ihn klar, dass er sich einen neuen Standort für sein Hostel suchen wird wenn er demnächst die Räumlichkeiten verlassen muss. “Natürlich bleibe ich im Wedding. Am besten in der Uferstraße”, sagt er.

Hostel Ufernacht, Uferstraße 6, 13357 Berlin, Telefon: (0176) 16 46 00 02

Komisch, dachte ich: Hochzeit liegt wohl so in der schwülen Sommerluft. Gerade hatten wir übers Heiraten geredet, über großen Pomp und große Geheimnisse, über Männer und Frauen, über wilde Ehe und unehrliche Versprechungen. Vor meinem Fenster wurde Pomp mit allen Schikanen zelebriert, wurde mit Stolz verkündet: Seht her, wir gehören zusammen. Hier wird Tradition gelebt und dabei sicher keine Sekunde an die GEZ gedacht.

Hossa-Papa hat, verstehe ich die türkische Kultur richtig, eigentlich keine Tochter verloren, er hat seine Familie um einen Schwiegersohn vergrößert. Und ich bewunderte die Musik und freute mich über die gute Laune, die sie mir machte. Ich dachte, man sollte Hossa-Papa einladen, bei der nächsten Fete de la musique im Wedding das Ruder zu übernehmen. Was das Feiern angeht ist er Profi.

Die Musiker spielten bis das Brautpaar mit dem Auto davonfuhr. Dann verschwanden sie nach Irgendwohin. Ich hätte sie gern eingeladen, noch ein wenig für mich zu spielen. Doch Hossa-Papa hatte das Geld in der Tasche und die nächste Hochzeit ließ bestimmt nicht lange auf sie warten, weil sich allein im letzten Jahr in Berlin mehr als 11.500 Paare (!) nach dem Bürgerlichen Gesetzbuch verbanden.

Die Nachricht ist: Es wird wieder geheiratet. Bei unseren türkischen Nachbarn geht das ganz selbstverständlich und selbst unsere deutschen Freunde haben sich längst getraut. Ich staunte, denn ich hatte gedacht, in Berlin lebt der Single, der Nicht-Verheiratete. Hossa-Papa hat mir heute gezeigt, dass ich falsch liege. Er hat Hochzeitsmusik in meine kleine Weddinger Straße gebracht.

Einmal, da pustete Kind Nummer eins voller Elan ins Instrument. Es dauerte nicht lange, da klingelte es an der Tür. Das Gewissen des Aufgangs informierte uns, dass dies gegen die goldene Regel sei. “So geht das aber nicht”, ließ er uns wissen. Schließlich sei das ein ordentliches Haus und er sei von der Hausgemeinschaft mit der wichtigen Aufgabe des Schlichters betraut worden. Sozusagen.

Als ich noch in der Kleinstadt wohnte, wurde ich von Herrn V. moraltechnisch betreut. Er inspizierte regelmäßig die Treppe, die wir selbst zu reinigen hatten und wies mich bei jeder Gelegenheit darauf hin, dass ich nachlässig war in Sachen Hausputz. Einmal stand er mit einem gelben Kleidungsstück vor der Tür: “Ich nehme an, das ist ihrs”. War es nicht. Der gelbe Stoff hatte die von Herrn V. gefühlte maximale Hängedauer auf dem Wäscheboden überschritten. Aber wie gesagt, es war nicht meins. Spätestens als ich Herrn V. im Aufgang mit einem Walkie Talkie erwischte, in das er zischelte “zweite Etage o.k.”, verfluchte und bedauerte ich den Treppenterrier. Kurz vor meinem Umzug in Herrn Sch.’s Haus waren wir, Herr V. und ich, in einen knallharten Briefkrieg (über den Vermieter) verstrickt.

Im Online-Lexikon Wikipedia firmiert der Blockwart unter der Bezeichnung Blockleiter und hat seinen Ursprung im Nationalsozialismus. Ein Blockleiter war einst für 40 bis 60 Haushalte mit etwa 160 Personen zuständig. Endlich mal ein Job, bei dem sich die Arbeitsbedingungen stetig verbessert haben. Herr Sch. fühlt sich nur für zwölf Wohneinheiten verantwortlich, mein Ex-Herr-V. hatte nur acht Parteien zu betreuen.

Doch halt. Ich versteige mich.  Ich ärgere mich, weil ich nie eine goldene Hausnummer erhalten wollte. Ich ärgere mich, weil ich auch mal nachlässig sein möchte. Weil ich wenig Zeit habe und keine Lust auf Gängelung durch Nachbarn. Doch halt. Der Nachbar hat recht: Man wirft keine Gegenstände vom Balkon, man wischt die Treppe ordentlich und man nimmt auch die Wäsche wieder ab. Weil man es schön haben will, da wo man wohnt. Man möchte nur nicht immerzu erinnert werden, dass das Leben auch aus Pflicht besteht, langweiliger Pflicht. Und man fühlt sich sofort an die Kindheit erinnert: wenn man den Müll nicht runterbringt, gibt es Stubenarrest …

Wie schnell kommt man mit den Nazis. Wie schnell sagt man: Blockwart. Und vergisst dabei, dass man wegen der aufmerksamen alten Herrschaften (die zumeist seit Errichtung der Häuser dort wohnen und eine Art ehrenamtliche Hausmeister sind) das Fahrrad unangeschlossen im Hof stehenlassen kann. Und, verdammtnochmal, dass sie recht haben.

Werde ich auch mal Blockwart? Ich werde auch mal Blockwart!

Für die Gegenrede empfehle ich die Lektüre von Mek Wito. Wie immer sehr erfrischend!

Kalte Füße bekommen. Das ist das Sprichwort, um das es geht. Mancher bekommt sie wenn die Kirchenglocken den Hochzeitsmarsch klingeln, macher spührt ihre Kälte im Bauch eines Flugzeugs kurz vor dem Fallschirmsprung. Hier kommen die kalten Füße von den Gefriertruhen. Denn der Frostkönig, das Tiefkühlgeschäft im Kiez, schließt nach sehr kurzem Gastspiel in der Brunnenstraße schon wieder. “Wird in neue Hände übergeben” haben die Prenzlberger Inhaber auf das Schild im Schaufenster geschrieben.

In der Kürze liegt die Würze oder: Tschüss Herr Frostkönig!

Nachtrag: Beim Suchen nach dem Sprichwörtererklärbuchlink fand ich einen gleichnamigen Blog. Mit dem Buch hat das nichts zu tun. Aber ich fand es lustig und grüße den Pudel.